De um banco de jardim

"Meus olhos sem força estão
velando e rogando àqueles
que não se levantarão...
Tu és a folha de outono
voante pelo jardim.
Deixo-te a minha saudade
- a melhor parte de mim.
Certa de que tudo é vão.
Que tudo é menos que o vento,
menos que as folhas do chão..."
             
Cecília Meireles

       

A última folha acabara de desprender-se do galho seco. Caíra seca no chão, assim como as outras folhas que ali já estavam desmaiadas. Caíra seca de cor, seca de vida. Desnuda.

A paisagem vista de um banco de jardim era composta por árvores mudas e seus galhos secos, tortos, imóveis.

O chão era um tapete desbotado bordado com folhas ouro-envelhecido. Nos canteiros apenas algumas flores murchas, franzidas de cinza. A beleza das suas pétalas esmagadas pela melancolia do outono.

O céu era um manto azul-amarelado que desdobrava-se sobre a vista - cansado, sonolento. Um céu sem nuvens, sem alegria.

Uma brisa gélida envolvia-me o corpo, acariciando-me os cabelos.

O único raio de Sol que despertara naquela manhã de outono beijava-me a face lentamente, despedindo-se aos poucos...

A paisagem sem cores, sem sons. Imóvel, pálida de vida. As folhas secas, desmaiadas no chão. As flores cortam-se de dor. As árvores torcem-se, padecem. O céu amarelado. O Sol, frio. E eu vou esperar, sentada nesse banco de jardim, que o outono seque também essa dor que carrego.

E que essa dor caia seca, murcha...